Noches de radio y humo

 Siente mi piel el frío que provocan los falsos dioses. Oscuro es todo lo que de ellos viene. Este otoño tardío me pilla de repente, no ando abrigada. Mas nunca me sorprende y siempre tengo en la recámara balas certeras, guiños al destino, algo que hacer, cierto gabán. Frialdad y oscuridad a mi alrededor, respuestas sin pregunta, bienes que no vienen por mal sinó por el desdén de esos dioses impuros, ladinos, libertinos. Ojalá el destino fuera más caprichoso y menos implacable. Ojalá no hubiera ojalás.

Joanne Shaw Taylor. ¿Quién es? Pues no más que quien me blusea estas últimas noches. ¿De dónde salió? De Spotify, sugerencia que llegó para quedarse. ¿Un ángel?  ¿Quienes son, realmente, mis ángeles? ¿Cómo son? ¿Son solo producto de mi imaginación y deseos? ¿Qué, si no? Mi ángel no es más que una de las formas del yo, aquella que ilustra mi edén. Mi ángel es mi consciencia despierta, mi propio ojo observándome, puro instinto de supervivencia.  Todos somos ángeles, pues. Ángeles en un cielo repleto de agujeros negros que nunca colapsan. Ángeles de alas verdes y sonrisa perenne.  Y demonios... Ángeles y demonios. El bien y el mal, la eterna levedad de la dualidad. La maldita manía de ponerle nombre a todo, de clasificar, de pintar al óleo con viejo pincel, acaso prestado. Sí y no, blanco y negro, caliente o frío, verdad y mentira. Bah! El ying-yang no es mas que otra trampa, otra quimera, otro errático puzzle, pura blasfemia para mentes oblicuas.  Ángeles y demonios. Y...

 Y años también. He colgado un retrato mío de cuando fui Pubilleta del pueblo, allá en el 81. Estoy reinventando las paredes, llenándolas de significado, de color, de magia. Belleza para la vista, estímulos para mi mente confinada, aislada, congelada.  Veo mi instantánea de ocho o nueve primaveras y se para el tiempo, desaparece el mundo a mi alrededor y dialogan presente y pasado. Entonces confiaba en el futuro. Ya ni siquiera el ahora tiene nombre. Sobrevivo viviendo vidas ajenas, suertes ajenas, compartiendo pesares, unas ficción, otras tan reales. Sobrevivo a mi misma entre bandas sonoras, ya sin apenas preguntas y claramente sin respuestas. Sobrevivo entre caminantes, blancos o subatómicos; de miradas vacías todos ellos. Incluso los vivos parecen no ver.  Pero yo sí veo. Demasiado que veo... Y por no ver me cuelgo de mi -¿Quién dijo falso?-, árbol de plástico,  y es por eso que cambio el color de las ventanas y que ya no tropiezo con ese mueble de la esquina, ya...

 Youtube, Radiohead, Live in St. Gallen, julio de 2016. A saber si ese día estuve pensando en ti, acaso deseándote, quizás escribiéndote bajo mil efluvios. Tal vez. Maybe that time, synchronisity. La física cuántica me acerca a ti e invento un universo a mi medida, contigo. En mi mente ya tengo las entradas, en mi piel el sudor de tenerte cerca, en mis labios se pierde la imaginación. En este blog, la fantasía se aplaude. Aplaude conmigo, amor platónico; sé mi jamón york. ¿You know what I mean, pincho? (Digo "you know what I mean" y Tom lo repite varias veces. Como para no creer en ciertas magias...) Lleva Tom el pelo recogido en un moderno y sexy moñito. Quisiera yo que desprendiera la goma para contemplar sus lánguidos mechones, duendes de lo voluptuoso, así como los vertiginosos y húmedos bucles que se deslizan sobre tus romanos hombros cuando sales puro de la ducha. Un par de mis yos serpentea sobre las ruedas de tus horizontes -el más allá siempre parece mejor-, y la car...