Noches de radio y humo

 Así dice el italiano cuando quiere decir nadie. Pero así me siento después de la conversación que he tenido con Josep. Jamás he hablado a nadie de mis sentimientos hacia alguien con tanto enocono, con tanta pasión y tanta verdad. Lamento no poder transcribirlo. Ni siquiera recuerdo qué he dicho, pero grabada en mi queda la pura sensación de la belleza vivida, belleza en forma de palabras vomitadas quién sabe si al azar, igualmente preciosas, palabras que hablaban de alguien, palabras subjetivas de una mujer súbitamente colgada por una flecha de Cupido, que no Eros, you know what I mean. Súbita reacción alcohólica me hace perder sendero y pareciera que ya no hay camino alguno para mi andar. ¡Qué lástima!, pues bellos eran los sentimientos sobre los que hablar. Puro regocijo hubiera sido recordalos mil posterioras voltas...  O bámbolas... Tú me haces girar -como dice la canción-, como si fuese una bámbola. Quindi, la mia testa sta vagando, pura cabeza de bámbola.  Qui...

 Doce uvas comidas a tiempo que acaban, a medio masticar,  en el plato donde fueran servidas. Las comiste, por primera vez, conmigo, este fin de año. Pura tradición de mi tierra que celebrabas  contento. Aunque, finalmente, las escupiste, me pareció bien la transgresión, porque, ¿acaso las uvas dan mejor suerte si las comes enteras? ¿Acaso he tenido peor suerte cuando no las he tomado como marca la tradición? Escupiste y escupí contigo y de golpe el año venidero se me antojó afortunado. Porque tú porque te... Porque comí y comiste conmigo es que escupí contigo... De otras uvas quería hablar,  pero el Auserón me despista con su blues. ¿Cómo no? Rato hace ya que mi texto perdió coherencia,  así como mi corazón, que sigue intentando aceptar i/o entender lo que siente. Sí,  puro amor, pero tan diferente a lo conocido, tan deseado, tan mágico, que cuesta creer que sea real. Tan desconcertante.  12 uvas absolutamente anacrónicas. Digo dodici como si el númer...